Yo maté a Dorian Gray

Qué experiencia tan triste la de ser hombre en 2024, más si cabe si eres una tentativa de escritor. El presente y el futuro es de las chicas, también en la literatura. ¡Apartaos, que vienen pisando fuerte! He recabado suficientes pruebas de lo que afirmo para no ser tachado de inconsistente. Allá van algunas de ellas, expuestas por orden cronológico, después de haber hecho una dolorosa criba.  19 de septiembre. La poeta gallega Chusa Pato es galardonada con el Premio Nacional de Poesía de 2024. Antes de nada, sorprende que un premio conserve aún el adjetivo nacional. Habría que precisar a qué nación nos referimos. ¿A la gallega de la señora Pato?, ¿a la murciana?, ¿a la soriana? Dicho esto, cabe señalar que Chusa Pato escribe en gallego, una de las lenguas oprimidas en el Estado español. Esto, sin duda, ha contado a su favor. Conviene no pasar por alto que es la sexta edición consecutiva en que este premio recae en una fémina. Para ser justos hemos de citar a todas sus predecesoras...

Aldous Huxley pertenece al género de escritores proféticos, a la estirpe de los visionarios. Con George Orwell y su 1984 y Ray Bradbury con su Farenheit 451 , compone la tríada distópica que anunció el mundo en descomposición en que vivimos, donde la inteligencia y el corazón son artificiales. Huxley, autor de una amplia obra, ha pasado a la historia de la literatura por una obra, Un mundo feliz , publicada en 1932. Hay quienes sostienen que el tiempo presente se asemeja más a lo que pronosticó Huxley -con toda una masa narcotizada con drogas y sexo, a la caza del buen salvaje- que a la profecía de Orwell. En mi opinión, los dos estaban en lo cierto, y el futuro, no demasiado lejano, demostrará que se quedaron cortos.  Acabo de leer Si mi biblioteca ardiera esta noche (Edhasa), una colección de artículos cortos y ensayos de Huxley sobre literatura, música, arte y drogas. El título del libro es el de uno de sus textos, en el que el escritor inglés reflexiona sobre los libros que c...

Soy ejemplo de la depauperación de la clase media española. No me puedo permitir el gasto de 22 euros en la última novela de Dolores Redondo (sorry, Dolores!). Elijo marcas blancas en las librerías. Rebusco en los cajones de las librerías de lance. Como mucho me gasto cinco euros en un ejemplar. A veces, ciertamente en muy pocas ocasiones, se produce la conjunción de los astros y descubro un buen libro ¡por sólo un euro! Ya se nos olvidó que un euro equivale a 166,386 pesetas. ¡Cómo no extrañar los billetes marrones de 100 pesetas con el dibujo del gran Gustavo Adolfo! Soy una criatura vacilante del mundo de ayer.  Chejov según Chéjov es el librito de un euro que compré en París-Valencia en septiembre. Editado por Laia, su autora es Sophie Laffitte, especialista en la obra del escritor ruso. Tiene las tapas deterioradas y las hojas del amarillo del paso del tiempo. Es un volumen viejo, como empieza a serlo su lector. Después de leer sus 200 páginas, sabemos un poco más del ma...