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Mostrando entradas de julio, 2024

Huérfanos de Umbral

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A la vuelta de mi reciente viaje a Madrid creí haber perdido un libro. El hijo de Greta Garbo , de Francisco Umbral (editorial Austral). Me lo había olvidado en la habitación del hostal. Me quedaba poco para acabarlo. Es una novela -si así se puede considerar- que tenía pendiente desde hace muchos años, pero no encontraba la ocasión para leerla. Publicada en 1982, la historia recrea la relación del Umbral niño y adolescente con su madre soltera en el Valladolid de la República, la guerra y la posguerra. La madre, de ideas azañistas, murió joven, de tuberculosis. El hijo de Greta Garbo es una elegía a la madre perdida, como Mortal y rosa , la obra maestra de Umbral, es el lamento por su niño muerto a los seis años. Vuelvo siempre a Umbral en prueba de agradecimiento. Fue uno de mis amores de juventud. Pocos libros me han hecho tan feliz con su lectura. Uno de ellos fue  Trilogía de Madrid , leído en las noches de una primavera universitaria. Me colmó de felicidad cuando me estrenab...

¿Qué leerá el jinete Muñoz Escassi?

 Algunos hombres aún heterosexuales envidiamos a Álvaro Muñoz Escassi. Nos sobran los motivos. El sevillano es un conquistador eficaz, galán controvertido, a todos luces atractivo, famoso y muy pero que muy simpático. En fin, que se las lleva de calle, aunque esté mal decirlo en estos tiempos de puritanismo zurdo. Dicho en la lengua franca del Imperio: Álvaro es nuestro fucker number one .  Muñoz Escassi ha sido noticia, en las últimas semanas, por su ruptura con María José Suárez, exmiss España en los años noventa. No es la primera vez que deja a una mujer ni será la última, envuelto en un nuevo escándalo al que no concede importancia. Con María José hubo un malentendido. Esto es normal en la vida de una pareja. Él dio por sentado que la relación era abierta y ella, un poquito más tradicional, pensó que no había lugar para escarceos paralelos. La verdad nunca la conoceremos.  Por si lo de lo poliamor no fuese suficiente, la expareja de Lara Dibildos se apunta a tener tra...

Coñazo lorquiano

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  Federico García Lorca es el segundo escritor español más leído en el mundo después de Cervantes. Si vais a una librería lo encontraréis en primera fila, compartiendo estantería con Stefan Zweig y Elísabet Benavent. Hay para elegir. La obra de Lorca, pero también cómics sobre Lorca, biografías sobre Lorca, ensayos sobre Lorca, seguro que alguna novela sobre Lorca. En fin, Lorca, Lorca y más Lorca.  Comprenderéis que esté hasta la coronilla de Federico García Lorca. ¿Qué has dicho, desalmado? ¡Cómo te atreves a decir semejante barrabasada! ¡Llamen a la autoridad!  Que sí, que sí, que Lorca es un notable poeta y dramaturgo, que era un chico con duende, tocaba el piano y dibujaba; como pocos conoció la psicología de las mujeres y puso su literatura al servicio de la defensa de los olvidados. Esto lo convierte en un intocable, es más, en un icono. Después de su muerte, Lorca se convirtió en mártir por partida doble: de la República y del universo gay. Es difícil acercarse a ...

A los últimos mohicanos de la verdadera literatura

  Siempre hay un principio y siempre hay un final en todo. Toca emprender un camino sin conocer su recorrido. Esa es la grandeza de la aventura.  Este es un blog de literatura para una minoría disidente y a veces desolada. Para los que no entienden nada de lo que sucede a su alrededor, pero se niegan a estampar la firma de su claudicación.  En 'Yo maté a Dorian Gray' se hablará de libros, de exilios interiores y de extravíos. Escasas certezas encontraréis en estos textos. La literatura como placer y no como homilía. El arte por el arte, según dictaba Théophile Gautier. Nada envejece tan rápido como un poema o una novela escrita al servicio de una causa, por aclamada que esta sea en su momento. El artista, si lo es tal, sólo está comprometido con su obra. Estaremos de acuerdo en que su tarea, no siempre entendida por sus contemporáneos, es una forma de sacerdocio. No busca el aplauso sino la belleza y por tanto la verdad.  Este blog no podría haberlo escrito con trein...